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    腰间的枪套擦得锃亮，猎刀插在另一侧，刀柄上镶着一颗金色的骷髅头。

    脸上的刀疤从右眉梢一直划到左下颌，把鼻梁切成两半，嘴唇也被切开了，缝过针，歪歪扭扭的，像一条蜈蚣趴在脸上。

    他端着咖啡，慢慢地喝。

    咖啡是古巴产的，末世前囤的，现在喝一杯少一杯，但他喝得很慢，像是在品味道。

    两个手下站在他面前，低着头，不敢看他。

    一个瘦子，一个矮子，衣服上沾着泥和血，脸上有擦伤，像刚从什么地方逃回来。

    瘦子的腿在抖，矮子的手在抖。

    “说。”

    圣地亚哥的声音不大，但很沉，像从胸腔里挤出来的。

    瘦子咽了口唾沫。

    “老大，爱德华多……死了。”

    圣地亚哥的咖啡杯停了一下。

    他把杯子放在桌上，杯底磕在大理石桌面上，发出一声轻响。

    “怎么死的？”

    瘦子的声音更小了。

    “被……被一个外来的人杀了，在边境小镇上，那个人抢了我们一辆悍马，还杀了我们好几个兄弟。”

    他不敢说爱德华多是被一刀割喉的，不敢说那个人用弩箭一个一个点了他们的脑袋，不敢说他们跑了，把尸体留在了公路上。

    圣地亚哥靠在椅背上，沉默了很久。

    他伸手摸了摸脸上的刀疤，那道疤是他年轻时在迈阿密的巷子里被人划的，那个人后来被他扔进了鳄鱼池。

    他从不忘记仇恨，也从不原谅背叛。

    “那个人长什么样？”

    瘦子描述了一遍——皮马甲，弩，摩托车，沉默寡言，眼神很冷。

    圣地亚哥听着，手指在桌面上慢慢敲着。

    他的脑子在转，不是在想怎么报仇，是在想这个人值不值得他花力气去追。
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